Por: Macuto
No
No hay armas en nuestras manos
No hay tiros
No hay balas.
Las heridas de mis abuelos
Las que heredaron mis padres
Y a su vez ellos me heredaron,
Han florecido.
Ya no se apunta al hermano
Que piensa distinto
Ya no vamos a la montaña
A morir.
Hoy bailamos en las manifestaciones
Cantamos, lloramos, leemos
Nos compartimos el agua.
Hemos enterrado las balas
Y hacemos revolución con las flores.
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